Um homem e uma mulher dizem obscenidades um para o outro, bem em frente à porta do metrô. Todos ao redor passam de cabeça baixa, com o passo apertado e com expressão de indiferença, ainda que fingida.

Deitado na cama, varando a noite por meio dos meus pensamentos. Já virou um costume. A vida vem em pedacinhos, memórias que se transformam em cenas de filme, repletas de um drama inflado pela solidão da insônia.

É segunda-feira, e como toda segunda-feira, recolho o resto do que me sobrou da noite anterior, depois da depressiva tarde de domingo. Mas qual graça teria, se não fosse assim? Acordo em um horário programado para não ter erro de voltar a dormir, sempre, toda segunda-feira acordo às quatro e quarenta e cinco da manhã.